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Um certo mal estar que não se sabe de onde vem. Não tem escavação que dê conta.
Há momentos em que a gente pensa que é cansaço. Seria alguma doença, entre tantas que pululam por aí?
Fora de cogitação. Quem está doente é o caráter brasileiro.
O vazio que, aqui e alí, nos habita é uma possibilidade, meu prezado.
Cismados, só acreditamos no que nos interessa, como que procurando uma arte que justifique a vida da gente.
Sensação escrota que nos leva a pensar a vida como algo que não vale a pena.
Pressão interna ou externa? Como saber, diante de um impasse estranho?
A condição humana com suas dores, alegrias e contradições?
Não vamos chegar ao paroxismo de achar que estamos perdendo o juízo.
Nada disso. Ninguém está se aproximando da loucura.
Não consta o cotidiano que nos esmaga?
Talvez, os sintomas sejam mais decorrentes de uma altissíma taxa de preguiça.
Então, tomemos uma atitude, pura ou com gelo.
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